D’une année à l’autre

D’un jour à l’autre, d’un mois à l’autre, d’une année à l’autre… les mots s’alignaient sous des doigts impatients.

Voyons, comment avait-il intitulé son dernier livre ?

D’ailleurs, était-ce vraiment le dernier ?

Elle ne savait pas, lui aurait pu le lui dire, mais il avait franchi la dernière porte après un ultime adieu.

La dernière porte… Ah oui !

« D’une porte à l’autre« , c’était le titre !

Elle aurait aimé l’appeler Charles, mais elle l’avait placé sur un piédestal, presque aussi haut que celui qu’elle avait érigé pour le grand Jacques dans le panthéon de ses artistes favoris.

Monsieur Aznavour, bien sûr… « Monsieur Aznavour« , titre du film dont elle avait acheté le DVD, juste après en avoir vu un extrait dans l’hommage que la Télévision lui avait consacré.

Il y avait si longtemps que ses chansons, comme celles de Brel, parsemaient sa vie de moments…

Elle hésita, longtemps. Comment qualifier sans mentir les moments rythmés par des chansons, de simples chansons, des mots, des voix, des gestes parfois, des artistes pas forcément beaux, dont elle n’avait jamais été amoureuse, jamais ?

Les années avaient passé, la dernière était encore pleine de trop… de « TROP ».

Trop de silences, trop de soupirs, trop de larmes cachées, trop de joies bien trop brèves. La vie, bien sûr, celle dont on lui avait affirmé un jour que c’était « quelque chose de merveilleux« .

Si elle l’avait pu, elle aurait composé toute une symphonie, sur une portée dont elle n’avait pas la clé. Une symphonie, ou seulement l’une de ces chansons qui vous emportent à Yeur.

Mais son piano restait muet, désespérément, comme si le moindre bémol l’avait attendu, caché, tapi sous une touche blanche afin qu’elle ne pût se méfier, s’y préparer.

Pendant toute une année, la vie, le quotidien, l’avait empêchée de rêver.

Quichottine, c’était un rêve inassouvi, l’inaccessible rêve du Don Quichotte émacié que campait Jacques Brel sur des planches, un soir, à Paris.

Quichottine, c’était une parenthèse dans une vie qui lui montrait, jour après jour, que ce n’était pas toujours aussi merveilleux qu’on le lui avait promis.

Quichottine, c’était un pseudonyme qui prêtait à sourire, parfois à rire, à se moquer.

Quichottine, c’était l’écrivaillon de remplacement, celle qui avait ouvert une simple porte sur le monde, un monde ou chacun pouvait s’inventer une histoire, ou tous pouvaient se croire immortels, un peu, académiciens.

Elle avait croisé des êtres merveilleux, généreux, elle s’était dit qu’à défaut de réaliser le sien, elle pourrait apporter un peu de bonheur, de rêve, à ceux qui en avaient le plus besoin.

Mais était-ce suffisant ?

Je me suis interrogée, une année durant, jour et nuit, sous le soleil et sous la pluie. J’avais des tonnes de questions, et si peu de réponses…

Alors, bien sûr, je vais revenir, peut-être pas demain, car mes petits-enfants vont remplir mon logis de leurs rires, de leurs cris, de leurs soucis qui deviennent peu à peu les miens. Mais je serai là, tout bientôt, comme autrefois, dans les allées d’une bibliothèque un peu poussiéreuse, mais où un petit lutin bleu s’est trop longtemps demandé si sa vie ne tenait plus qu’à un fil, si ténu, si fragile.

Je vous parlerai de ces livres, des images, qui ont ponctué mon silence.

Et puis, comme l’avait chanté mon jumeau, il y a trop longtemps, qui sait ?

« Nous nous reverrons un jour ou l’autre… si Dieu le veut.«

15 commentaires à propos de “D’une année à l’autre”

bien joli texte qui laisse plein d’interrogations , du temps pour réfléchir , relire

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